No soy.
No soy.
No soy de esos pájaros
Que arman su nido
Y cortejan sacrificando
Dignidades de paso
Carencias reprimidas
Miradas amargas
Alas de ángel.
No soy de esos pájaros
Que sudan la gota gorda
Para impresionar a alguien otro
Con las ramas de mi nido
O los colores de las flores
Y los pasos de baile.
No necesito reproducirme,
No soy de esos pájaros
Que claman a la vida
Y compiten por el mejor amor.
Yo miro de lejos.
Me deleito con la aspereza
Del viento entre mis plumas sobrepuestas
Pegadas con algún líquido ordinario,
Para reírme de la ironía
De querer ser pájaro
Y no serlo.
posted by Crónica del viaje sin retorno. at 8:57 a.m.
1 Comments:
El aullido nada sabe del aullido.
Todas las alas se deforman en los pozos.
El amor entra en las bocas voraces y
El pájaro abre su nombre sobre la única carne que ha hablado con labios azules.
Las sogas suicidas vomitan flores y luces masculinas.
El amor raja el agua con sus dientes violetas.
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